Tú no estás enamorado de mí, estás enamorado de la idea del amor

Cada noche camino por un bosque de pollas, acohol y drogas, intentando llenar el vacío que quedó en mi interior. Sé que los músculos de una reinona encocada lo único que llenaran será mi trasero, pero de momento con eso me vale.
Mi cama se ha convertido en un hostal nocturno pagado con semen y saliva y aunque mis sábanas añoran la limpieza de los abrazos matutinos, yo rehuyo inconscientemente cualquier muestra de afecto más allá de las embestidas.
Hace tiempo intentaron definirme en una sola frase:
"Enamorado de la idea del amor"
Quizás fuese la frase perfecta pero ahora qué lejos veo aquel momento en el que mi mundo se paraba con un solo beso, en el que la única parte que me interesaba de un hombre era su mente.
Ahora no beso.
Mi agenda se ha convertido en una lista de polvos sin nombres.
Sigo enamorado del amor, solo que dejé de engañarme intentando sustituirlo con vanas ilusiones. Dejé de llamarlo amor cuando realmente era sexo.
Dejé de buscarlo.
Sé dónde está el amor, pero no puedo alcanzarlo